Почему?
Почему я снова скатилась в это предсмертие?
Я читаю свои прошлогодние записи.
Они живые. Я любила Рыжего и секс, любила свой дом. Радовалась и мечтала. Скучала по детям и верила, что будем общаться, дружить.
Наверное я не смогла принять, что мы не общаемся. Как раньше не могла принять, что Рыжий не едет в гости и не хочет со мной жить.
Я не приемлю полумер? Или я буду продавливать свой сценарий любой ценой? Или я умру, если мне не удастся?
У девочки Неверояль сегодня читала:
"Понимаете, это всё равно что старательно, долго и упорно высаживать рассаду, подкармливать ее, поливать, а когда она выросла — топтать ее и сжигать с криками «Зачем это растет?! Я этого не хочу! Не расти! Ну как с тобой бороться-то, а?!».
Эээ… может, просто перестать высаживать?
Осознайте эту метафору. Потому что это ровно то, что происходит и в нашей реальности:
МЫ строим декорации внешнего мира своим сознанием, а потом с ними БОРЕМСЯ.
Может, перестать уже строить не то, а начать строить то?"
Она лжёт. Когда я надеялась и была счастлива, когда я была полна любви и надежды, меня встретило в очередной раз зло. И чуть не убило.
Во мне умерла надежда.
А потом во мне умерла любовь.
Я стала пустой и на это место снова пришла вся эта мерзость, порнуха, игра, хождения по магазинам, зависть и желание всё разрушить.
Мне не нравится идеализм. Это ложь.
Но и материализм не нравится.
Огромностью вселенной, собственной ничтожностью, нелюбовью, безнадёгой.
"Отпусти меня ради всего святого..." - говорила я К.
Я же Марксист, он смеялся.
Тогда отпусти меня ради Маркса.
Ради Ленина.
Я добиваюсь своего. Всегда. Иногда я бьюсь в закрытые двери и убиваюсь в мясо. Иногда я получаю, то, чего хочу, поздно. Когда оно уже нахрен не нужно.
Иногда я получаю не в этом мире.
Но я добиваюсь своего, всегда.
Я не смирюсь. Даже если я вру, что я сдалась - я не сдаюсь никогда.
Если я якобы сдалась, это значит, я просто убилась до предела.
Отлежусь, и если выживу, продолжу.
Дай мне выйти из этой войны с мечом.
Я читаю свои прошлогодние записи.
Они живые. Я любила Рыжего и секс, любила свой дом. Радовалась и мечтала. Скучала по детям и верила, что будем общаться, дружить.
Наверное я не смогла принять, что мы не общаемся. Как раньше не могла принять, что Рыжий не едет в гости и не хочет со мной жить.
Я не приемлю полумер? Или я буду продавливать свой сценарий любой ценой? Или я умру, если мне не удастся?
У девочки Неверояль сегодня читала:
"Понимаете, это всё равно что старательно, долго и упорно высаживать рассаду, подкармливать ее, поливать, а когда она выросла — топтать ее и сжигать с криками «Зачем это растет?! Я этого не хочу! Не расти! Ну как с тобой бороться-то, а?!».
Эээ… может, просто перестать высаживать?
Осознайте эту метафору. Потому что это ровно то, что происходит и в нашей реальности:
МЫ строим декорации внешнего мира своим сознанием, а потом с ними БОРЕМСЯ.
Может, перестать уже строить не то, а начать строить то?"
Она лжёт. Когда я надеялась и была счастлива, когда я была полна любви и надежды, меня встретило в очередной раз зло. И чуть не убило.
Во мне умерла надежда.
А потом во мне умерла любовь.
Я стала пустой и на это место снова пришла вся эта мерзость, порнуха, игра, хождения по магазинам, зависть и желание всё разрушить.
Мне не нравится идеализм. Это ложь.
Но и материализм не нравится.
Огромностью вселенной, собственной ничтожностью, нелюбовью, безнадёгой.
"Отпусти меня ради всего святого..." - говорила я К.
Я же Марксист, он смеялся.
Тогда отпусти меня ради Маркса.
Ради Ленина.
Я добиваюсь своего. Всегда. Иногда я бьюсь в закрытые двери и убиваюсь в мясо. Иногда я получаю, то, чего хочу, поздно. Когда оно уже нахрен не нужно.
Иногда я получаю не в этом мире.
Но я добиваюсь своего, всегда.
Я не смирюсь. Даже если я вру, что я сдалась - я не сдаюсь никогда.
Если я якобы сдалась, это значит, я просто убилась до предела.
Отлежусь, и если выживу, продолжу.
Дай мне выйти из этой войны с мечом.
