Гермиона

Почему?

Почему я снова скатилась в это предсмертие?

Я читаю свои прошлогодние записи.
Они живые. Я любила Рыжего и секс, любила свой дом. Радовалась и мечтала. Скучала по детям и верила, что будем общаться, дружить.

Наверное я не смогла принять, что мы не общаемся. Как раньше не могла принять, что Рыжий не едет в гости и не хочет со мной жить.

Я не приемлю полумер? Или я буду продавливать свой сценарий любой ценой? Или я умру, если мне не удастся?

У девочки Неверояль сегодня читала:

"Понимаете, это всё равно что старательно, долго и упорно высаживать рассаду, подкармливать ее, поливать, а когда она выросла — топтать ее и сжигать с криками «Зачем это растет?! Я этого не хочу! Не расти! Ну как с тобой бороться-то, а?!».

Эээ… может, просто перестать высаживать?

Осознайте эту метафору. Потому что это ровно то, что происходит и в нашей реальности:

МЫ строим декорации внешнего мира своим сознанием, а потом с ними БОРЕМСЯ.

Может, перестать уже строить не то, а начать строить то?"


Она лжёт. Когда я надеялась и была счастлива, когда я была полна любви и надежды, меня встретило в очередной раз зло. И чуть не убило.
Во мне умерла надежда.
А потом во мне умерла любовь.

Я стала пустой и на это место снова пришла вся эта мерзость, порнуха, игра, хождения по магазинам, зависть и желание всё разрушить.

Мне не нравится идеализм. Это ложь.
Но и материализм не нравится.
Огромностью вселенной, собственной ничтожностью, нелюбовью, безнадёгой.

"Отпусти меня ради всего святого..." - говорила я К.
Я же Марксист, он смеялся.

Тогда отпусти меня ради Маркса.
Ради Ленина.

Я добиваюсь своего. Всегда. Иногда я бьюсь в закрытые двери и убиваюсь в мясо. Иногда я получаю, то, чего хочу, поздно. Когда оно уже нахрен не нужно.
Иногда я получаю не в этом мире.

Но я добиваюсь своего, всегда.
Я не смирюсь. Даже если я вру, что я сдалась - я не сдаюсь никогда.
Если я якобы сдалась, это значит, я просто убилась до предела.
Отлежусь, и если выживу, продолжу.

Дай мне выйти из этой войны с мечом.
promo kisalubimaya september 18, 16:16 8
Buy for 30 tokens
Снова начинаю возиться с этой злощастной книженцией. Это оказалось горААААздо труднее, чем я думала. Я стала в стопятьсот раз снисходительнее и добрее к другим авторам, чтиво которых мне раньше не особенно нравилось. Я была вообще взыскательная - футы-нуты, да кто так пишет, вот яя! А сейчас…
Гермиона

Зомби

Весь день провалялась в ауте.
Откат наверное от игры, чувствую себя как зомби. Ни мыслей, ни чувств. Устала от всего, ничего не хочу. На улице снег выпал.
К. снял потрясающие фото. Оранжевый свет фар. Деревья полосато отражаются в асфальте.

Перечитываю старые тексты.
В них сокровище моё и сердце.

Наверное я жадная вообще до всего.
И к старости как Мамай обрасту хламом. Иногда сложно бывает выбрасывать вещи. В них вложен труд, особенно вязаные кофты, рубашки которые малы... Фотографии, тексты. Имена.
Гермиона

Джестериды о правде - старая как мир истина в вине

Следовать по пути правды способен лишь невменяемый фанатик, готовый пожертвовать всем непонятно ради чего.

Это мне выбросило в ленту подписок очередную статью Джестеридов. Мне всегда интересно такое - экспрессивное, непререкаемое, отрицание отрицания. Я только начав читать, уже чувствую на уровне ноздрей, что меня взорвёт.

Угадайте до чего я дочиталась?

Я не хочу и не буду жить по правде. Это невыносимый и бессмысленный путь, полный боли полученной и боли розданной.
Collapse )
Гермиона

Некоторые танцуют, чтобы помнить... Некоторые танцуют, чтобы забыть...

Однажды мы ночевали с К.в спальном мешке на крыльце заброшки. В шесть утра я потребовала, чтобы он проводил меня.
Он оказался потом на холодной улице под дверью закрытого хостела.
Отчитывал вечером меня, включил морозилку свою: мол, я гоняюсь за эмоциями, как за воздушным шариком. Не думаю.

И он за мной спросонья тащился, как тот пресловутый воздушный шарик!

Это сейчас я улыбаюсь, а тогда...

Вчера смотрели за ужином блогера, молодой парень снимал Воркуту. Тоже эмоциональный, брошенные квартиры, в них фотографии, сгоревший кинозал, мох и деревья прорастают сквозь дома, апокалиптично... Бродил там и радовался, восторженный элойчик в капюшончике.

Местный чувак дал ему мотоцикл прокатиться. Смотрел на него снисходительно. Элой задавал Морлоку глупенькие эмоциональненькие вопросы.
Есть ли перспективы здесь и ещё всякие...

Я думала, интересно, как бы я прожила, если бы родилась в Воркуте. Или в Калифорнии.
Или, если бы бухло не продавали с 1969 года...

Меня всегда влекло иррациональное, рисунки эмоций.

Хотела запечатлевать текстом, а теперь ещё понравилось фотографировать, но обязательно чтобы на фотографиях были маленькие фигурки людей.

Так город оживает.

Collapse )