Синички поют. Тихо ходят мамы с колясками.
Вдруг вспомнила Way, мою наставницу из АА. Захотелось ей написать.
Хорошие воспоминания. Такое всё было волшебное, этот парк, кофе в бумажных стаканчиках. Большая книга про американских алкоголиков и она. Молодая и свежая, очень серьёзная, ответственная.
Написала ей, что приятно вспомнить и благодарна. Обменялись с ней, что не пьём и рады друг за друга.
Я пошутила, вспоминаю как волшебство, второе рождение.
Шла, улыбалась, Мне казалось, она была светом, а я отражала.
Стало грустно, что я таким светом ни для кого не буду. Могу только отражать. Тёмная сторона. Нет собственной лампочки, только следовать. А так хотелось бы, сама не знаю чего. Быть светом.
На дзене один блог повадилась читать тёмная сторона материнства. Он такой правильный, но при этом ноющий.
Вот я сама мастак поныть, увидела со стороны чужое нытьё. Однообразное.
Противно. И смакую своё поражение.
Она тянет детей, ноет, а я нет, но всё равно ною.
Я грязная, поломанная, не могу быть светом, не могу никого спасти, ничего не могу и не хочу, устала. Хочу уйти.
Поэтому и нужен всегда кто-то, отражать, чтобы держала жизнь. Одна я дохожу до края, на грани болтаюсь, тянет в смерть, хочется туда. Если бы не страх и сожаление обо всём красивом, если бы не всякие трепетные нежности...
Не могу, ни отсюда, ни здесь, устаю балансировать. Я совсем не это хотела писать, хотела про Way, хорошее, благодарность. Но наверное я нуждаюсь в ней, или в ком-то ещё.
Песня вспомнилась, привязалась.
Снег пошёл. Тихо падает, красиво очень.
P.s. больше не ношу фамилию О. Вернула детскую, самую первую из четырёх.
Journal information