Влажный воздух утром прозрачный, на паутине роса.
День короче. Солнце слабеет.
В переходе бабки продают астры и георгины.
Я опоздала на свою электричку. Стою на платформе. Смотрю, как город засыпает, фонари и окна.
Скорее бы доехать, забраться к любимому под тёплый бок, притаиться там, задремать.
Проснуться от того, что он целует и трогает везде, нежиться вдвоем в полусне, а за окном мокрые деревья и туман. На кухне гора ароматных яблок, и кот сидит там, намывает лапой морду. Тихо и уютно.
"Как ты ощущаешь приближение осени",- я его спросила. Он сказал, что здесь рано желтеют, опадают листья. На юге в октябре листопад.
А здесь - уже в августе.
Надо же, где-то юг...
Утром неохота выбираться из кровати, зябко. Август всегда зловещий. Мир опять рвут на части, делят страны, как лоскутное одеяло, или как куски пирога. Разделяй и властвуй, верхи не могут, низы не хотят. Люди - новая нефть, кому достанутся их горячие головы? Я смотрю отстранённо.
Кто-то кричит, что гибнут невинные души, подливает масла в огонь. Мне хочется кричать в ответ, чтобы оставались дома, идёт война, не воин - не лезь.
Наверное скоро снова разгонят на самоизоляцию. Буду бродить одна в антиутопии, по пустому городу, в рюкзаке газовый баллончик "боец", ключи, вода. На лице маска.
Вспоминаю свои детские стихи, которые сейчас кажутся пафосными до абсурда и поэтому смешными.
Ничто не ново, но сказать старо
Сейчас, как прежде - не в моей привычке.
Все идеалы свержены, добро
Пока осталось в этой электричке,
Несущейся сквозь позолоту дня
В дремотный август или август крови.
Ревнивый август, злобный бог огня
Сегодня властен над моей любовью.
А я, с трудом ресницы разлепив,
Опять смотрю туда, навстречу ветру,
Где за кармином августовских слив
В пыльце гвоздики отступает лето.
Путч тогда был, в августе, меня смешило это слово. Приходило на ум: пунш, пукать. Смеяться было вообще не над чем, происходила история, большая игра, погибли люди. Но я была маленькая и глупая, ничего не понимала. Хотя что с тех пор изменилось?
Снова август. Запекшаяся кровь - кармин, золотая пыльца, урожай, ветер.
Быстрее бы пролился дождь.
Тьеполо Джованни Баттиста. «Меценат представляет императору Августу свободные искусства»
